Maroc - ABC.ES - Opinión - 17/Nov 18:16

El relámpago de 'Lux'

De cuando en cuando aparece un disco que no solo corta el aire. Lo parte en dos. 'Lux', de Rosalía, ha caído con esa claridad que hace visibles los bordes del paisaje . Durante unos segundos que se vuelven inolvidables, todo queda iluminado. Las montañas de la tradición, los puentes del pop global, los templos y los mercados, la intimidad y el espectáculo. Ese fogonazo revela algo más que una gran operación de lanzamiento. Revela una nueva medida para la música en castellano. El fenómeno no se entiende solo por el ruido. Importa la forma en que se ha presentado, con una idea nítida de relato público y con una confianza poco común en el álbum como unidad de sentido. También importa el modo en que la autora gobierna la conversación sin perder el misterio. La expectativa crece, el estreno llega, y lo decisivo permanece. Lo que queda es una obra que se escucha de principio a fin y que reclama tiempo verdadero. En el interior del disco aparece la ambición que separa lo ocasional de lo fundacional. Hay estructura, hay movimientos que respiran, hay tramas que vuelven. La producción levanta un espacio donde conviven cuerdas amplias, coros que suenan con naturalidad, texturas electrónicas de presente absoluto y un pulso rítmico que mira a la pista sin renunciar a la escucha atenta. Lo lingüístico se ensancha. El castellano manda y conversa con otras lenguas. El resultado no parece 'collage', parece voz. La primera pista de la orientación llegó con una canción que unió club y coro, fricción y contemplación. Ese gesto indicó una tesis estética. La música popular puede reconectar con la tradición vocal europea sin perder el gancho que exige la época. La autora no hace arqueología, trae el archivo al centro del pop y le pide que cante a la misma altura que las máquinas. La mezcla funciona porque se apoya en oficio. Ensayo, lectura, paciencia. Se nota. El impacto industrial acompaña. La expectación ha sido masiva y sostenida. El dato importa, aunque lo verdaderamente decisivo ocurre en otro plano. La conversación pública ha superado el minuto en que todo es cifra y ha entrado en el terreno que a la música le conviene . Se discuten estructura, timbre, iconografía, escena y concierto. Se comparan tradiciones ibéricas y americanas. Se habla de espiritualidad y de cuerpo, de memoria y de pantalla. Lo raro ya no es que un álbum en castellano concentre atención. Lo raro es que lo haga con esta densidad. La crítica internacional ha respondido con respeto. No con indulgencia exótica, con respeto verdadero. El idioma deja de ser una frontera. El castellano abandona el papel de suplemento global y asume el de centro posible. Eso tiene consecuencias que van más allá de una temporada de listas. Implica que las obras creadas aquí pueden fijar agenda en el debate estético del pop mundial. Implica también una exigencia mayor para todos los que participan en la cadena cultural. Conviene explicar la metáfora del relámpago. 'Lux' aclara el paisaje de un golpe. Durante años, la música en castellano ha sido fuerza dominante en plataformas, radios y escenarios. Abundaban los éxitos inmediatos y faltaban discos canónicos con ambición de forma larga. Este álbum demuestra que la complejidad puede conquistar al público cuando está presentada con claridad. Demuestra que tradición y tecnología pueden caminar juntas y que el riesgo, si está bien trabajado, no espanta a la audiencia. La obra no busca romper por romper. Busca elevar el listón y lo consigue. Aquí aparece una comparación que ayuda a medir magnitud. Cuando se invocan nombres como Michael Jackson o los Beatles, la idea no es el parecido ni la nostalgia. La idea es la escala. Hubo artistas que cambiaron el perímetro de posibilidades de la canción, del álbum, del espectáculo, del diálogo entre música e imagen. 'Lux' aspira a esa clase de desplazamiento y empieza a lograrlo. No porque imite un modelo, sino porque obliga a revisar expectativas. Después de este disco, el pop en castellano tendrá que pensarse a otra altura. Queda la cuestión de por qué aún no somos del todo conscientes de lo que esto significa. La respuesta es sencilla y a la vez incómoda. La influencia real no se mide en la primera semana. Se mide en lo que la obra desbloquea con el paso del tiempo. El día en que un coro escolar se atreva con un pasaje de 'Lux'. El día en que un productor urbano convoque una cuerda real sin pedir disculpas. El día en que un festival coloque a una orquesta antes del atardecer sin que nadie lo lea como extravagancia. El día en que un conservatorio incorpore el álbum a su clase de repertorio contemporáneo. Ahí se forma el canon. También conviene mirar el contexto del idioma. Durante mucho tiempo, el relato global redujo lo latino a etiqueta y acento. 'Lux' desactiva esa mirada. La obra habla desde el castellano a la tradición occidental y a la modernidad de la pantalla vertical. La moda, la puesta en escena, la dirección artística y el discurso no decoran la música. La prolongan. Ese diálogo con la imagen no funciona como maquillaje. Funciona como gramática. De ahí la sensación de acontecimiento completo. El efecto simbólico es profundo. La artista que ha movido el horizonte del pop mundial nació aquí. En Barcelona, en un entorno cultural que ha sabido combinar disciplina y curiosidad, conservatorio y club, lectura y calle. Esa constatación no invita al orgullo vacío. Propone una responsabilidad. Educación musical desde la infancia. Espacios de ensayo accesibles. Programación pública que no enfrente lo popular y lo culto. Industria capaz de premiar el riesgo cuando está respaldado por trabajo serio. Medios con paciencia para la crítica de fondo y no solo para la espuma del estreno. El disco deja, además, una lección de lenguaje. La voz se mueve entre devoción y deseo y no suena impostada. El castellano suena nuevo sin perder su raíz. La escritura acepta el silencio, permite la repetición cuando conviene, confía en la melodía y en el ritmo, y sostiene la emoción con precisión. No hay miedo a la solemnidad cuando la pide la música. Tampoco hay vergüenza de lo corporal cuando la canción reclama tierra. Esa fluidez explica buena parte de la conmoción. Nada de esto sería tan relevante sin una idea simple. El álbum vuelve a ponerse en el centro. En tiempos de listas infinitas y 'zapping' audiofónico, una obra que exige principio, desarrollo y cierre se convierte en un pequeño acto de resistencia. La recompensa llega en la escucha. Aparecen capas nuevas, surgen relaciones entre canciones, se buscan letras, se discute con amigos. La cultura popular recupera su poder de conversación compartida. La estela del relámpago ya se nota. Habrá imitaciones y habrá respuestas en sentido contrario. Es lo lógico cuando una novedad auténtica deja su marca. Lo importante será que no olvidemos lo que enseña este destello. El castellano no tiene que adaptarse a un centro ajeno. Puede ocuparlo. No hace falta pedir permiso para pensar a lo grande. Hace falta trabajo, método y coraje. Lux muestra el camino y recuerda que la altura está al alcance cuando se sostiene la ambición con arte y disciplina. El relámpago ha caído. No sabemos aún todo lo que ilumina. Sabemos, eso sí, que el día que abre nos compromete. Si estamos a la altura, dentro de unos años miraremos atrás y nos parecerá evidente. Señal de que el rayo no fue susto pasajero. Señal de que cambió el tiempo.